СТИХИ

СТИХИ СОВЕТСКИХ ПОЭТОВ ПОГИБШИХ НА ФРОНТАХ ВЕЛИКОЙ ОТЕЧЕСТВЕННОЙ ВОЙНЫ

Борис Моисеевич Смоленский родился в 1921 году в Новохоперске Воронежской области. С 1921 по 1933 год семья жила в Москве. Его отец, журналист М. Смоленский, в то время возглавлял отдел в "Комсомольской правде", позже редактировал газету в Новосибирске. С 1937 г. Борис не только учится, но и работает.
Интерес к поэзии у Бориса Смоленского появился рано. Со второй половины 30-х годов он пишет стихи, главная тема которых - море, его отважные люди. Верный своей теме, Смоленский поступает в один из институтов Ленинграда, готовясь стать капитаном дальнего плавания. Одновременно с этим изучает испанский язык, переводит Гарсию Лорку, участвует в составлении литературной композиции о К. Марксе и Ф. Энгельсе для известного чтеца В. Яхонтова.
В начале 1941 года Смоленский был призван в армию. С первых дней Великой Отечественной войны - на фронте. Фронтовые стихи, а также поэма о Гарсии Лорке, о которых Смоленский упоминает в письмах к близким, погибли.
16 ноября 1941 года Борис Смоленский пал в бою.
При жизни стихотворения Б. Смоленского не публиковались.

РЕМЕСЛО
Есть ремесло — не засыпать ночами
И в конуре, прокуренной дотла,
Метаться зверем, пожимать плечами
И горбиться скалою у стола.
Потом сорваться. В ночь. В мороз.
Чтоб ветер
Стянул лицо. Чтоб, прошибая лбом
Упорство улиц,
                              здесь сейчас же встретить
Единственную нужную любовь.
А днем смеяться. И, не беспокоясь,
Все отшвырнув, как тягостный мешок,
Легко вскочить на отходящий поезд
И радоваться шумно и смешно.
Прильнуть ночами к звездному оконцу,
И быть несчастным от дурацких снов,
И быть счастливым просто так - от солнца
                          на снежных елях.
Это - ремесло.
И твердо знать, что жизнь иначе - ересь.
Любить слова. Годами жить без слов.
Быть Моцартом. Убить в себе Сальери
И стать собой.
                            И это - ремесло.
1938

* * *
Не надо скидок,
                              это пустяки -
Не нас уносит, это мы уносим
С собою все, и только на пески
Каскад тоски
                         обрушивает осень.
Сожмись в комок и сразу постарей,
И вырви сердце — за вороньим граем -
В тоску перекосившихся окраин,
В осеннюю усталость пустырей.
Мучительная нежность наших дней
Ударит в грудь, застрянет в горле комом.
Мне о тебе молчать еще трудней,
Чем расплескать тебя полузнакомым.
И память жжет,
                              и я схожу с ума -
Как целовала. Что и где сказала.
Моя любовь!
                          Одни, одни вокзалы,
Один туман -
                           и мост через туман.
Но будет день:
                          все встанут на носки,
Чтобы взглянуть в глаза нам
                                                          в одночасье.
И не понять - откуда столько счастья?
Откуда столько солнца в эту осень?
Не надо скидок.
                               Это мы уносим
С собою все.
                          А ветер - пустяки.

* * *
Я очень люблю тебя. Значит - прощай,
И нам по-хорошему надо проститься.
Я буду, как рукопись, ночь сокращать,
Я выкину все, что еще тяготит нас.

Я очень люблю тебя. Год напролет,
Под ветром меняя штормовые галсы,
Я бился о будни, как рыба об Лед
(Я очень люблю тебя),
                                            и задыхался.

И ты наблюдала (Любя? Не любя?),
Какую же новую штуку я выкину?
Привычка надежней - она для тебя.
А я вот бродяжничать только привыкну.

Пойми же сама - я настолько подрос,
Чтоб жизнь понимать не умом, так боками.
В коробке остался пяток папирос -
Четыре строки про моря с маяками.

С рассветом кончается тема. И тут
Кончается все. Расстояния выросли.
И трое вечерней дорогой бредут
С мешками.
                    За солнцем,
                                        за счастьем,
                                                              за вымыслом.
1939?

* * *
А если скажет нам война: "Пора",
Отложим недописанные книги,
Махнем: "Прощайте" - гулким стенам институтов
И поспешим
                      по взбудораженным дорогам,
Сменив слегка потрепанную кепку
На шлем бойца, на кожанку пилота
И на бескозырку моряка.
1939

* * *
Я сегодня весь вечер буду,
Задыхаясь в табачном дыме,
Мучаться мыслями о каких-то людях,
Умерших очень молодыми,
Которые на заре или ночью
Неожиданно и неумело
Умирали,
               не дописав неровных строчек,
Не долюбив,
                      не досказав,
                                             не доделав.
1939

* * *
Снова вижу солнечные ели я...
Мысль неуловима и странна...
За окном качается Карелия -
Белая сосновая страна.

Край мой чистый! Небо твое синее,
Ясные озерные глаза!
Дай мне силу, дай мне слово сильное
И не требуй, чтоб вернул назад.

Вырежу то слово на коре ли я
Или так раздам по сторонам...
За окном качается Карелия -
Белая сосновая страна.
1939
Петрозаводск

* * *
Я иногда завидую жестоко:
Ведь мне б, тоску скитаний утолив,
Дышать, как море,- ровно и глубоко,
Непобедимо, как морской прилив.
1940